Las mañanas frías se encogen
frente al olor a hierba húmeda,
así que actúas frente al pacto con la noche.
Recorres sus calles como perro herido,
buscando un rincón barato,
que calme los balbuceos de las horas
mientras tus deseos sueñan despiertos.
Bordeas su risa de niña perdida,
de lujuria amnésica y blasfema.
Te sientes vivo.
Te sientes muerto.
Amy Winehouse - Rehab
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