Fiestas

Hoy es Navidad, es extraña, rara y triste. Comenzando por las lágrimas que caen en mi teclado en estos instantes.

Es la primera vez que veo a mamá tan animada, también es la primera vez que recibí tantos regalos en una noche. A estas alturas de mi vida, lo único que me queda por hacer en estas fiestas es tomarme unos tragos con los amigos o fumarme unos puchos caminando por la alameda. Pero vamos, eso no pasó.

Si alguien pregunta por las lágrimas fugitivas, bueno, este día es triste. Se fue la luz y todo acabó, como siempre, la luz se va como el amor y nuevamente, llega la decepción. Es increíble como esta manía de escribir calma mis nervios. Felices fiestas.

Poema - Jingle Bells

Píntame III

Sería más sencillo si no respiro recuerdos.

Sin alma

Y te encontré. Comprendí que los sueños despegan el vuelo cuando el alma deja de ser alma para convertirse en tu otro yo. Y me perdí, como quien pierde la memoria con los años y deja de existir en el recuerdo.

Norecomendable - Sueño de Bolivar

Carta a Santiago

Por alguna razón me acostumbre al típico trato de amigos de infancia, pero me convertí en "usted" y tu regreso será tan extraño como esa palabra. A veces eres tan raro. Debe ser el ambiente o esos aires a mejora en tu interior.

Mientras desdoblo tu mirada de mis paginas indecisas, te recuerdo. ¿A dónde te has ido? Me sorprende tu decisión tanto como la fría despedida de una tarde de septiembre, pero te fuiste y dejaste billones de anhelos regados por las calles, esas calles que ya no esperan como antes.

Los días llegan, pasan y se van, como la brisa de un amanecer casi acostumbrado a tu ausencia y es que aquí lo normal es extrañarte y la rutina es recordarte. A veces me acomodo a la ventana y pienso en que rincón enemigo te has refugiado, querido amigo, me sorprende pensar en tus nuevos conocidos que desconocen tu verdadero lugar; aquí.

Everly Brothers - All I Have to do is dream
cover by Poema

Me invades de poemas

Emma se perdía entre el césped y la niebla mientras acariciaba su rostro: "Me invades de poemas", y su voz era tan dulce, como una niña experimentando emociones nuevas y desconocidas. El silencio tan cálido entre el crujir de las olas y el rozar de sus dedos sobre su piel. Le propuso caminar por esas vías prohibidas del presente y olvidar lo que un juego de niños consiguió con el tiempo.

De regreso a casa, la historia se repite, una rutina sobrecargada de enfermedades sin cura. Una madre permisiva arrastrada por un padre negligente y los niños de siempre. El silencio de esas calles sin futuro y el bullicio de los vecinos con instintos suicidas. Emma, desde el otro lado del mundo, cuida la media noche cuando la distancia se acorta y el teléfono empieza a hablar, ya nada importa, ahora son uno entre miles. "Tal vez solo es una etapa, como en las películas" le dijo, ella lloraba en silencio no sabía si era por decepción o por la verdad que conlleva sus palabras. El invierno les vino de golpe y con ella una noticia sin respuesta. Aún no lo sabían.

Emma es una artista en un mundo bajo su almohada, una pequeña criatura amante de la noche, los cerezos y Poe. Su amor, su paupérrimo amor encadenado, fue liberado a otro ser maravilloso como ella. Todas las mañanas era una batalla a muerte entre la estación del autobús y la última carpeta de la primera fila, sus cuadernos saturados de poemas y dibujos en blanco y negro, reflejo claro de la esquizofrenia prematura que vivió sus antepasados y ahora ella le sonríe a ese don.

Llegaba las 11:20 am, Emma se escondía tras la puerta azul infectada de escritos. Se encontraban, se conocían como quien conoce cada día al despertar. "Emma, no me olvides" le dijo mientras rodeaba sus manos sobre su pequeña cintura. La fragilidad de sus cuerpos se torcían en la humedad de lo prohibido y el sexo era lo de menos.

"Entiende, tú eres mía y yo soy tuya" le dijo. Emma se cocía el silencio en el alma: "El olvido y lo prohibido no entienden razones". Ambas habían encontrado rastros de una hermandad desconocida.

Luis Ramiro - El reloj

Hoy es doce

Alcachofa de regalo ♥ (nunca entendí ese gusto)

El tiempo apremia y yo con la insuficiencia de mis palabras entrecortadas. Este año se resume en ti y en mis derivados o los tuyos. Aveces sospecho que tu naturaleza trasformó a la mía y no como otros piensan. Pero después de todo (y de todos) ha tenido que pasar años para que yo pueda entender y aprender sobre "esto" que nos une, dudo mucho que en un futuro las complicaciones tomen posesión de nosotras.

Han pasado tres años desde que escribí esta fecha en un pósit rosa y lo pegué en la columna naranja de tu habitación, no sabía si en realidad esto del conteo de meses era necesario, pero es muy bonito decirle a tu amiga: ¡Feliz doce! acompañado de una carita feliz, solíamos hacerlo más seguido ¿te acuerdas? pero esos días iban caducando por motivos brutalmente... BRUTALES. Hoy se juntan los doce, le dicen "fin del mundo" yo solo recuerdo nuestra conjugación con ese número. No tengo ni la más microscópica idea de tu vida paralela, la que no me muestras, pero en ti veo a la misma niña de once años invadida de colores y artilugios, con la mirada delicada, sentada en uno de los arbolitos más pomposos de ese colegio que nació para ser el glorioso de siempre. Hay tanto que decir y el tiempo es ajeno a mis horas. Tal vez exagero. Te quiero bonita, eres un fragmento de mi al igual que yo de ti.

Feliz doce (:

Freund

Entre tus dedos

Mientras tu voz se sentía desde el otro lado de la puerta, yo cuidaba mi respiración tras mi llegada. Me abrazaste como si el momento dependiera de ello: "te extrañé" y tu verbo era tan desconocido como el mío. Nuestras conversas volvieron a ser las de antes, un error del momento, nada fue como antes. 

Cuando te conocí creí haber encontrado al típico chico loco, inmaduro, triste, enfermo y autodrestructivo. A los 34 minutos en el balcón de una clase que aún no empieza, ya filosofábamos del amor y sus verdades, mientras acomodabas la carpeta a centímetros más cerca de la mía. Horas de horas entre laberintos de ideas inconclusas y esa manía de reír por cositas que solo nosotros entendíamos. 

En esos tiempos en donde los días eran tan sencillos como respirar, solíamos caminar por el centro y mientras adentrábamos las calles de Quilca te comenté que amaría escribir poemas en una de las servilletas del Queirolo y que un mozo interesado lo publicará en un acto gentil, como ocurrió con alguno que otro literato. Mirabas tus pasos y me dibujaste una sonrisa sarcástica: "Si eres muy buena, con suerte publicarán tus poemas cuando mueras, serás famosa". Golpee tu hombro derecho con mis manos y reímos porque después de todo era broma (eso espero). Nuestra promesa de siempre, ingresar al Queirolo con una considerable cantidad de libros consumidos durante el trascurso del año. Semanas después nos vimos apoyando los codos en una de sus mesas, mientras observábamos fotografías en blanco y negro estampadas en todas las paredes como trofeos del bar. Aquel día descubrí tu oculto interés por la literatura, lástima que a los cortos minutos se introdujo bruscamente la política y sus abusos.

Nuestros paseos de pasadizos acostumbrados a nuestro andar se convertían en la rutina de cada mañana, los alfajores acompañados de nada, tus bolitas de papel que secuestraban mi mal humor, el bolsillo mágico y pequeño de tu mochila negra que siempre guardaba un dulce para mi o nuestros gritos mientras te perseguía por todo el lugar, son detalles. Son solo detalles que hasta el olvido recordará.

Ahora yo no entiendo como nuestra antepenúltima conversación se transformó en un medicamento brutalmente depresivo para mi.

Me jode alejarme. Eres mi mejor amigo.

Augurio

Cansada de ignorar espejos

y esconderme de la luna y sus antojos,

optando por los rincones 

de una soledad conocida;

mi soledad y sus penas.

Busco el motivo y la razón de sus preguntas

con el sentimiento estrujado.

No intento sentirme tan sola como antes,

como hoy,

con mi soledad y sus penas.

Oriéntame para el futuro, 

tal vez este puente de cristal

sea un redoble de campanas a nuestra unión,

o tal vez mi maldita imaginación 

juega a la fortaleza conmigo;

con mi soledad y sus penas.

En tu inmensidad o en la mía utilizamos la palabra

¡blasfemia palabra! 

que me cose el silencio y me guarda el derecho a expresar,

quedándome quietecita, aquí,

con mi soledad y sus penas.

Percibo sin sentirme tan lejana

una sensación de melancolía añeja,

cuando tu voz se acerca arañando verdades y mentiras,

y lloras como antes, 

como yo,

con mi soledad y sus penas.

2CELLOS - Highway to hell

Píntame II

Burbujas ♥

Casi me secuestra el olvido en un intento por recordar lo pequeños placeres que deje atrás. He vuelto a soñar. Porque tengo sueños ¿saben? 

Una película hermosa: Amelie (2001)

Carta a un cantautor guatemalteco

-Estoy triste de no estarlo.

-¿No estar, qué?

-Triste

Ya nadie escribe sobre corazones. A decir verdad ¿cuándo fue la última vez que te sentías la especie más cursi que se vende por unas cuantas canciones de amor? ¿Nunca? ¡Mientes!

Tengo problemas con la cantidad de romanticismo que se le inyecta a una relación, porque esas vías deformes de amoríos intensos ya las conozco y no llegaron al destino indicado, me fue mal, siempre me va mal. No, no intento contarte la historia de siempre, como para que rías en silencio mientras finjas continuar la lectura. La idea es esta: tu tiempo por una canción.

Aveces llego a casa después de un día agitado entre visitas a la antepenúltima carpeta de la derecha, mis libros y los discursos que de vez en cuando recuerdan ser míos. Me tuerzo el orgullo y entro a mi habitación infectada de escritos, recuerdos que gritan libertad ¡libertad! bah, como si yo fuera libre. Es cuando me siento débil a su recuerdo, a lo que fue hace un par de semanas, días, horas. Prendo el muñequito de colores y sonrió por lo cursi que puede tornarse ese momento. Quiero colorearte la situación. Estoy triste de no estarlo, porque agonizar por un dolor del pasado, es más sencillo, cómodo, eficiente y satisfactorio, si de literatura hablamos. Pero no, no es así.

En fin, tú entiendes de estas cosas.

Ricardo Arjona - Ella y él

Rafael

¡Que noche para intensa!

Últimamente te has convertido en ese dilema que alberga todos mis males, ese virus sin cura que poseen los humanos y que se da a mostrar solo cuando la amiga rutina llega a casa: la indiferencia.

¿Por qué?

Me he convertido en los pequeños detalles que añorabas despacio y en silencio. Me he convertido en la musa de actuales retratos y versos a veces tan perversos cuando se oyen y no se leen. Me he convertido en la dulzura de tus mañanas y la ternura de tus noches. Me he convertido en lo frágil de ese aliento de cuerpos entrecruzados. Me he convertido en palabras perfectas para describir mi supuesta perfección. Me he convertido en la búsqueda incansable de debilidades, que ahora son mis debilidades. Me he convertido en ese "te amo", en esa frase que aprendí a vociferar al instante. Me he convertido en ese "te amo", en esa frase que aprendí a vociferar al instante. Así es, lo repito dos veces por si el olvido roza tu imaginación.

7:30 pm

Ahora intento bordear con mis ojos el lugar, como letras de Trémolo - Pienso en ti pero en otros términos. Así lo recuerdo, como el regalo que nunca acepté, entre lineas blancas que vienen y van, como si anunciarán algo. Tal vez me señalan el tiempo, recorriendo con ellas fragmentos de mi sangre ajena, mientras mi inconsciente arruga estas hojas sueltas con el lápiz. Tus pensamientos duelen a la distancia, como tu indiferencia en su auge y con ella las muecas de esta noche de noches.

Espero y no llega. No llegará.

Pienso aferrarme al trago que guardo en el bolso y a los consejos de amiga, que en la solapa de un libro descansan hasta hoy. Estas circunstancias me recuerda cuando niña, esos años donde lo malo era bueno y lo lindo era más lindo, donde todo era perdonado con una sonrisa y listo.

Estas calles sin ti ya no son las mismas. No, no son las mismas. No recuerdan tu silueta casi marchita, porque ahora el tiempo es ajeno a nosotros y mis errores son propios a nuestros líos de idilios. Esos líos que suelen competir en silencio mientras doblamos la esquina, con la esperanza erguida a encontrarlo, como hoy, como siempre. 

Los minutos se hacen largos a esta gran altura, con el césped húmedo y estos aires violentos de verano. No me gusta esperar lo que no sucederá.

"No llega. Solo hay dos explicaciones:

Uno: No lo leyó.

Dos: No pudo tomarse un tiempo para entenderlo porque tres tipos atracaron un banco y lo cogieron de rehén. Seguidos por la policía pudieron huir. Pero él provocó un accidente Al recobrar el conocimiento, no recordaba nada. Un ex-preso lo paró a dedo y creyéndolo en fuga, lo mandó en barco hasta Estambul. Ahí conoció a unos afganos que le propusieron irse con ellos a robar misiles rusos. Pero el camión explotó con una mina en Tadjikistan. Sobrevivió, lo recogieron unos montañeros y se ha hecho muhajeddin. Y yo me niego a preocuparme por alguien que pasará toda su vida comiendo bortsch con un tiesto en la cabeza."

Alguien baja las escaleras con una singular rapidez. Rafael esta aquí.

Camino

Y entonces el camino se hizo angosto. Tan angosto que desapareció. 

Vagabundo

Era un aire con sabor a frescura
que se desliza como tu piel sobre mis dedos.

Era esa melodía tras mi ventana,
tras este espacio buscando verdades,
tras esa calle de noche cuidando sus miedos.
Era  una guerra dulcemente declarada, 

era como un soñador 

lanzando los dados y confiando en la suerte.
Era un vagabundo de mil lunas,
colándose en mis noches con olor a pesadilla
dejando ese sinsabor en mi prosa maltratada.

No.

Ahora mis sueños serán sueños,
mi luz será la cuerda de sus secretos,
los poetas serán por sus versos,
y yo...
¿Quién rayos seré yo?

Adele - Set fire to the rain

ÉL

Él, un poeta de noches sin canciones, un padre que intenta ser amigo, un compañero de palabra, una inspiración de antaño, una historia casi borrosa, una linea nunca tachada, una sonrisa pasajera como el olvido o el recuerdo, un nada en mi nada, un todo en mi todo.

Mis conceptos son débiles y esta idea ya no es un argumento, pero están presentes como todas las noches con aromas absurdos, con ese choque de mundos: el suyo y los míos. Con el recuerdo de esa risa, de esas frases embriagantes, de ese gesto al desquiciarme, de esos ojos ocultos, de ese poeta fantasma que no deja de mirar sin mirarme.

"Eres tú, mi puta tímida"
 Inti Santana - Yambu de partida

Mensajera

Este aroma
 del pasado,
no olvida que puede olvidar

y ha olvidado.

No, no, no...
No fue un accidente esta locura precoz,
este espacio abierto de desequilibrios amorosos.
Hoy no he vuelto por una respuesta perdida en forma de verso,
ni por un puñado de lastima comprada,
esta vez no daré cuerda a lo evidente, invidente.
Abre bien los brazos, dulce trovador barato
y cuelga tus lágrimas al alcance de esta mensajera.
Amoniaco a tu manera.
Sonríe,
sonríe que ya no duele.

Georgina - Justo ahora

Pespuntear

Deja recorrer tu mirada entre las curvas de mi pensar.
¿Cómo renunciar a ti? Si aún tus mentiras calan mis huesos de cartón.
Esta forma de suicidio me deshumaniza
y desconozco la naturaleza de su forma.
Porque nunca  he de volver a ver tus ojos congelados con los míos
ni la esperanza de robarte el aliento en cada noche de tus noches.
¿Cómo logran tus versos asemejarse a mis deseos?
si el anonimato es mi refugio y peor castigo.
No confío en la suerte ni en la casualidad,
confío en ti, lamentablemente, confío en ti.

She & Him - Thieves

Paralelos

¿Dónde se adhiere tu alma con la mía?

Si la distancia es ajena a la locura,

y mi locura es ver tus ojos fuera de los míos.

Lavanda - Igual que ayer

Eres mía

Lugar: Jr. Camaná, Lima.

Aveces la obsesión nos conduce a un desenfreno total y sincero de nuestras emociones, ahí es donde los locos bailan tango con el pañuelo cuerdo de sus sentimientos. Son esos momentos en donde no existe definición alguna de libertad.

Ayer encaminé mis pasos hacia el Centro de Lima con la mejor arma que puede conseguir un exhibicionista de recuerdos y sensaciones: una cámara fotográfica. Dicen que buenos zapatos te llevan a buenos lugares, siempre consideré esa frase demasiado superficial para mi gusto o para colgarla en mi blog (ya lo hice ¿verdad?), como sea. No llevaba buenos zapatos, pero el lugar era bueno, muy bueno.

Hace un tiempo me obsesioné con esta casa y es extraño porque a mi edad uno se obsesiona con un celular touch, una vestido de catálogo o unos zapatos taco aguja, pero no. Siento que esta casa me habla y me cuenta secretos, de los que escucha en las noches frías del Centro y cuando bordeo sus costados me susurra despacio como una caricia, casi dormida, quietecita como ella. Yo no sé. Me contaron que esta casa guarda una historia sangrienta, como para mirarla de reojo y con miedo. Para se sincera no la recuerdo. Mi obsesión es absurda, lo sé, pero si las cosas normales no me obsesionan no tengo remedio que optar por lo anormal. ¡Algo tiene que obsesionarme! y esta casa de antaño es perfecta, es completa; es mía.

Manuel Cuesta - Bailame el agua

Pintame I

He escrito poco y he borrado tanto.


Poema - 2 AM

Demonio enamorado

Y entonces te miré, como si lo desconocido posará nuevamente en tus hombros, como en esos años de salidas nocturnas mirando a la nada y hablando de todo. Esperaba tu mirada como un comediante espera una sonrisa, como la noche espera a la mañana, como los gatos de tu puerta esperan tu regreso, un nuevo regreso. Torcimos miradas y doblamos la esquina.

Me inquieta tu vida desordenada y esos ojos que bostezan historias perdidas y marchitas, porque he de saber tus deseos a libertad prematura, esa inocencia interrumpida por idilios a corto plazo. Me tortura tu despedida y lo digo literalmente porque las metáforas no riman contigo (ni conmigo). Criatura de los ojos claros, con esa prisa para querer despacio, como siempre, un demonio enamorado.

Robi Draco Rosa - Blanca mujer

Bienvenidos

Lo último que un lector puede esperar es que su escritor predilecto (mentira) conlleve excesivos rastros de alcohol en su primer Post. Hoy les doy la bienvenida a otro Blog que afirma ser mío, les aseguro que será el último. No, no es cierto, no aseguro nada.

BIENVENIDOS (:

Clara Lago - Aunque tú no lo sepas